La práctica de la vida cotidiana

"Al escapar de las totalizaciones imaginarias

producidas por el ojo, lo cotidiano adquiere

cierta extrañesa que no aflora, o cuya

superficie constituye el límite más elevado,

que lo destaca a sí mismo frente a lo visible."

--Michel de Certeau--

Silueta

Voy hacerte el amor
Como si fueras aquélla con la que soñaba.
Aunque sólo seas la carne
Y como ya no me queda la esperanza
Será la idea lo que fecunde en ti.
Pero no eres tú a quien estoy poseyendo
Sino a la silueta y a mi idea de ella.

¿Por qué somos diferentes?
Tú vives entre callejones sucios
A qué aspiras
Yo siempre orgulloso quiero la gloria.
Y tú tan simple
Te conformas con unos billetes
Sin sueños ni ilusiones de perpetuar
Tan abnegada que sólo te ocupas de mí
Nuestras diferencias son
Que a ti te importa un carajo todo
Eres hoy
Eres presente.
En cambio yo pretendo ser futuro.

Tú me dijiste:
"No quiero que tú te olvides de mí
tengo miedo de dejar de existir."
Y te contesté:
"La muerte nos viene a todos
Pero a ti te llegará antes de morir
Así lograrás sentir el amor de muerte en soledad.
Cuídate que ya viene por ti..."
Sentirás el amor de muerte en soledad

Y el dolor se convertirá en la única sensación

"Cuidado que ya viene por ti..."

Motivos

No me interesa superarlo

Ni sentirme victorioso ni derrotado

Sólo pido olvido.

No me mataste

Tampoco me hiciste sentir vivo

Sólo pido dejar de sufrir.

No me hiciste reir

Tampoco llorar

Sólo pido dejar de respirar.

No me importan los motivos

Ni lo que motiva mi existencia

¿Para qué estár aquí?

Enterrado

Enterrado estás cadaver

mas no te escapas del tiempo

enterrado te encuentras

y expuesta está tu carne

vas haciendo alimento

y no puedes evitarlo

tu fuerza se ha agotado

el destino te ha encontrado.

Minusculamente te vas borrando

el mundo dejando estás

tu evidencia carnal es tan sólo alimento

nada más.

Las carnes de mi madre

Las carnes de mi madre
Ya están casi frías
Ya están en agonía.
Las carnes de mi madre
Ya cuentan con grietas
Ya tienen cicatrices.
Las carnes de mi madre
Reflejan que el tiempo
No corre en vano.
Las carnes de mi madre
Ya están reposando
Ya están putrefactas.
Las carnes de mi madre
Ya fueron alimento
De gusanos hambrientos.
Las carnes de mi madre
Fue donde posó su figura
Donde posó su lindura.
Ahora no es mas que hueso
En una tumba.
Mas que memoria
De mis noches de insomnio.
Pues solo sé que fue carne
Y su sonrisa ya la he olvidado.