Por la calle

Vienes frente a mí con una sonrisa: presumiendo de ser una buena compañía
Haz recorrido bastantes calles portando es sonrisa
Quieres que te siga por sólo tener esa cara linda
Te veo venir, pero sigo de largo
Y no es que me desagrades, pero tengo cosas urgentes que hacer
Ya me daré tiempo de buscar por las calles tu lindo andar
Y sino la encuentro... siempre habrá más a donde voltear

Aferrarse

Indiferencia.Interacción.Amabilidad.Tiempo.Amistad.Costumbre.

Estos se mezclaron en el trayecto de una vida

Termina y comienza

Termina y comienza

Debe haber algo constante

el inicio y el fin

de las cosas

No..! debe existir algo más!

Estático

Quietud...adentrando en la calma
Sonidos...hay tanto que escuchar. Ido...estoy ahí, en ese sitio
Mi mente...a volado.

Ensueño

He creado el gusto del placer sobre alguna razón inquietante

que agoniza sobre calderas de un hermoso abismo

habitado en lo profundo de un sentimiento oculto

barnizado con la desdicha habitual de la conducta creada

y transformada por augurios plagiados.

(16 de Oct 2004)

Jamás...

En un tiempo que no existió
van flotando van volando
las ideas de este amor
Aunque nunca yo te vuelva a ver
y aunque nunca te pueda tener
y mi mundo se vuelva a caer
el corazón firme está
creyendo que te puede amar

(2004)

Acostado en mi cama escribo, esperando que algo bueno salga. Ya es de noche, me es necesario y justo descansar. Busqué y corrí tras una buena idea toda la mañana. Ahora que es de noche, esperaba que las ideas vinieran a mí (Ahora que me siento cansado y con deseo de dormir). La lucidez no me hace buena compañía para escribir, sólo es buena para hacer labores cotidianas.
Ya me dio sueño...

(27 dic 08)

Herencia

Soy controlado por mi historia
por lo que he vivido y por lo que he dejado de vivir
soy prisionero de la estupida herencia de la vida

(27 mayo 06)

Lo he decidido

Lo he decidido
Mataré parte de mí
Esperaré la luna llena
Entonces, saldré nuevo
Adiós le digo a esa parte tuya en mí
Adiós aquello que jamás pensé sentir por ti...

He matado tanto de mí
que ya no sé quién soy
No sé nada: en lo abosluto ni en lo mínimo

(14 mayo 07)

Aroma

Percibí tu savia después de aquel beso
después de tantos años, después de tantos labios.
Seguiré tu aroma, encontraré la ternura de tu mirada
Te abrazaré en mi pensamiento
Me cobijaré en tu piel..

(20 de junio 06)

Ahora puedo estirar mis actos

"Qué era eso que me atormentaba" (Leonard Cohen)


Ah! Ahora lo sé. Pero no lo siento.
Dicen que "cuando se cierra una puerta se abre otra..."
Para los menos afortunados, una ventana
Para los desgraciados, no cabrán en el espacio abierto
Tendrán que molerse los huesos para hacer una gran grieta por donde entrar o salir
A mí, la puerta se atrancó una vez dentro
Se han abierto puertas destrás de mí
Pero no he querido entrar en ninguna de ellas
Es por eso que forcé la manija de la puerta atrancada
Salí de este lugar, de este rinconcito
Ahora puedo estirar mis actos

"Quiero salir, salir de aquí. Quiero encontrar la puerta." (Nacho Vegas)

Eve

(Vida y mujer en hebreo, y en inglés, víspera)

A Mercedes, por el hilo que la une al secreto

Porque hiciste mi gesto eterno supe que eras la muerte: porque ella sólo podía

amarme si no había

hombres para mí, vivos:

sólo ella podía amarme:

y supe también que tú eras

la muerte, y que me amabas.

El rostro de la Humanidad era para mí el de nadie:

como para ella,

como para ti: eres negra y no quieres nada de lo que vive y no sabe

hasta morir que te desea.

Y vi a través de ti, cómo surgían

y surgen cabezas de la tierra helada:

cabezas, yelmos, corazas, espadas

es el fruto que cosecha la tierra en este año

que tanto recuerda al Último, al siguiente,

y me amaste porque yo lo veía, porque

veía crecer ya en el huerto el fruto

monstruoso que incorporaba en sí

todo dolor e injusticia y desastre

y me dijiste: «He aquí mi primer hijo

yo que nada sabía del ridículo gesto

de nacer» y agregaste:

«Este reirá de todo,

y lo encenagará todo con

el veneno de su risa mortal:

cuando no haya nadie

que recuerde cómo se reía, este reirá»

Y te reíste de mí, como mi madre

al ver que yo había nacido de ella.

Tan inmenso

era el frío en las ciudades

que algunos sabían que no era locura

ni es, creer que caerán sobre mí

o seré yo el que caiga al morir sobre tu cuerpo.

Pero en el frío crecían

seguían creciendo -la peor de las alfombras de césped

los huesos y la carne de los soldados

que crecían sobre la tierra helada.

Y me dijiste

«ellos no tendrán miedo, porque están

muertos, lo mismo que tú que me amas,

a mí que soy negra

como la vida e hice una piedra de tu gesto»

Y los muertos brotaban sobre la tierra húmeda

-cabezas, yelmos, corazas y espadas

porque la Muerte se había hecho vida.

Y pregunté

-te pregunté entonces-: «Será mi alma buen

alimento para perros?»

Y contestaste: «no esperes que ella sirva para otra cosa:

aquella fue creada

y pensada lo mismo que tu cuerpo y huesos para

nutrición de los perros finales -lo mismo que tu palabra. «Y ¿nada he de esperar?» «Nada» Y vi como espadas y corazas y yelmos

surgían sobre el campo más yermo.
Y me olvidé.

---Panero---

***

El último espejo
Inspirado en una pesadilla que tuvo por nombre
«Marava Domínguez Torán»

Todo aquel que atraviesa el corredor del Miedo llega fatalmente al Último Espejo
donde una mujer abrazada a tu esqueleto nos muestra
cara a cara el infierno de los ojos sellados
de los ojos cerrados para siempre como en una máscara
de muerta representando en el más allá el teatro último:
así miré yo a los ojos que borraron mi alma
así he mirado yo un día que no existe en el Último Espejo

Hembra
Hembra que entre mis muslos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

Poesía

Ars Magna

Qué es la magia, preguntas

en una habitación a oscuras.

Qué es la nada, preguntas,

saliendo de la habitación.

Y qué es un hombre saliendo de la nada

y volviendo solo a la habitación.

Canción para una discoteca

No tenemos fe

al otro lado de esta vida

sólo espera el rock and roll

lo dice la calavera que hay entre mis manos

baila, baila el rock and roll

para el rock el tiempo y la vida son una miseria

el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida

sexo, drogas y rock and roll

el sol no brilla por el hombre,

lo mismo que el sexo y las drogas;

la muerte es la cuna del rock and roll.

Baila hasta que la muerte te llame

y diga suavemente entra

entra en el reino del rock and roll.

---María Leopoldo Panero--

...

Lo que quiero expresar ella lo sabe.
Los temores que tengo los supero.
Sentirme pleno deseo
A ella junto a mí es mi anhelo

Sabios y Locos

¡Qué tontería! pienso en ocasiones buscarle sentido a las cosas.
Cada mente es un mundo. Tras cada acción hay un motivo.
Es de locos quererlo entender ¿Será de sabios pretender no entender?

¿Aterrarme?

¿Aterrarme? No.
Yo camino y camino
no conozco la vía
camino y camino
no sé otra cosa mas que andar

Contradictorio

Me enamoro a diario
por eso me lastiman a cada rato.

Corazón valiente
mente idiota.

Dolor, ah! bendito seas
no matas, me fortaleces.

Amor! tu sí eres ingrato
no aprecias a quién ama.

Pero tampoco muero por ti.

Sólo eres pasajera
sólo eres una más.

Engaño

Primer acto- Haces tu entrada. No haz resuelto quién eres, pero tu desición ha sido elegida:La mentira será la cortina que cubra tu entorno.
Segundo acto- Hago entrada por salida. Eludiendo mi realidad. Tomé una elección: "No pensar mi pasado, ni mi porvenir, trato de ser momento y lo demás es mentira."
Tercer acto- Nos encontramos. Tu con la mentira a flor de piel y yo creyendo que nada es cierto..."¡Qué nos espera! "
Cuarto acto- Nos hacemos en la mentira. Hemos tomado ese camino para encubrirnos y vivirnos.
Quinto acto- En secreto ambos añoramos algo de verdad...
Sexto acto- Ambos se aburren: de sí mismo y del otro...
Septimo acto- Buscan un residuo de algo verdadero que no han conseguido uno del otro. Sin saber, que la mentira sólo era un disfraz, un mecanismo de defensa, un escudo. Buscan algo que sea digno de llamarse cierto, crédulo, verdadero.

Octavo acto- Ambos callan y reconcen la mentira en él y en el otro.
Noveno acto- Se apartan... llegan a la conclusión: "sólo nos hemos conocido en falsedad."

Pesadilla genérica

Arpías

Estas figuras míticas de la Antigüedad griega, frecuentemente confundidas con las sirenas y las gorgonas, ofrecen un simbolismo muy negativo, puesto que son seres malignos y agresivos dedicados a atormentar y martirizar constantemente a los hombres. Representan una alegoría de los vicios humanos y de los remordimientos que siguen a la consecuencia de los deseos.

Suelen aparecer en número de tres y se les asocia a los negros nubarrones de un tormenta que acecha, ya que tanto nubes como arpías sólo pueden ser expulasadas por el soplo del viento, hijo del dios Bóreas.

Ahora ya sabes, arpía...

Son y Somos

Pensamos-Articulamos
Hablamos-Escuchamos
Hacemos-Observamos
Expresamos-Interpretamos
Concluimos: SON Y SOMOS palabras, discursos, lenguaje.

No alimentaré tu ego, hoy no te diré te quiero!!

(Qué cursi)

No eres a quien no estoy esperando y

no eres TANTO como para hacerlo.

Mi sonrisa fría

Hoy no busco en ti lo que no pude sentir
y que busqué siempre fuera de mí.
Hoy ya no busco en ti mi deseo de vivir.
Hoy terminó aquello que con anhelo busqué
para nunca jamás encontrar.
Y si tú me preguntas ¿Por qué he dejado de buscar?
Te responderé con una sonrisa fría y triste
que no tuvo caso buscar en este lugar de ausencia total.
Vacío buscame el camino,
porque no tengo el deseo de buscar ni de encontrar.
Vacío encuentrame el destino,
porque he decidido terminar con este delirio.
Hoy prefiero el exilio de ti.
Y si tú me recuerdas algún día,
que llegue a tu memoria mi sonrisa fría.

Las inmensas preguntas

Pongamos a prueba al destino...
Abandonemos al amor, al amigo a nuestro enemigo;
dejemos de lado su entrega incondicional, su lealtad inquebrantable, su odio perpetuo.
Pongamos a prueba al olvido...
Dejemos de hablar, de estar. Ausencia en los demás
Pongamos a prueba a las bonitas frases...
Caminemos por los callejones que las palabras han olvidado pronunciar
esas otras cosas que las buenas intenciones han preferido callar
Pongamos a prueba a lo dicho, al olvido, al destino...

La escasez es apreciada por aquellos que han vivido en la nada

Wilde

¡Vive eternamente, excitador..! Yo viviré algo aún, haré algo aún y moriré. Y tú madurarás también en tu profundo camino y un día perecerás. Oh, vida inconcebible que se afirma en el amor."

...

...voy a cantar al viviente

que morir quiere en la llama.

En frescas noches de amor

en que, engendrado, engendraste,

sentiste un raro temblor

cuando la vela avivaste.
No te quedas ya encerrado

en la sombra tenebrosa,

te sientes arrebatado

hacia una unión más hermosa.

No hay distancia que te aleje,

vienes volando hechizado

y, aunque la luz te protege,

mariposa, te has quemado.

Y mientras nunca comprendas

ese: "¡Muere y devén!",

no serás lo que pretendas

en este sombrío edén.

---Goethe---

Sobre el amor y la muerte

Una cristalización lo llama Stendhal; en otro lugar, una fiebre; dice Sócrates en Fedro una enfermedad, una locura. Pero no una mal embriaguez, añade, sino la mejor que existe; y no una enfermedad dañina ni una auténtica locura humana en el sentido patológico, sino una manía inspirada por los dioses, que añora los dioses, una demencia divina que permite al alma prisionera de lo terrenal remontar el vuelo. Es cierto que el Eros no es un dios, ni bueno ni mal, ni hermoso ni odioso. sino un gran daimon, un mediador entre los hombres y los dioses, un acosador que inculca en los hombres el deseo de lo que les falta: lo bello, lo bueno, la felicidad, la perfección... todos los atributos divinos cuyo reflejo ve el amante en el amado...y finalmente también en la inmortalidad. El Eros es "el amor que empuja a procrear y alumbrar en lo bello", como dice Diótima, "la más sabia de las mujeres", de la que Sócrates habla en El banquete. Y ese "engendrar y alumbrar", sin duda también es físico-animal, pero más aún el espiritual, pedagógico, artístico, político, filosófico, en una palabra, lo que llamamos lo creador, constituye la participación del hombre en la inmortalidad, porque sigue existiendo y actuando después de su muerte. "...En lo bello", dice además, lo que no carece de importancia, "engendrar y alumbrar en lo bello" es decir, precisamente en la nostalgia de esos atributos divinos de los que los hombres carecemos.

Esto resulta duro de tragar, pero su sabor no se ha estropeado en los últimos dos mil quinientos años. Desde las cancionillas sentimentales hasta Fidelio y La Flauta mágica, desde las novelas de quiosco al Anfitrión de Kleist, todo lo que se escribe y se canta expresa el convencimiento de que el amor es algo sublime, celestial, redentor, y la terminología con que se canta o escribe sigue siendo hasta hoy la religiosa. Con lo que se diferenciaría ya suficientemente de los excrementos.

--Patrick Süskind--

En blanco

No es olvido, no es olvido
Es comienzo, es comienzo

¿Resignación o Aceptación?

Ya no quiero poseerte, no quiero verte ni pensarte.No deseo quererte, ya te quiero olvidar. Te dejo libre. No pienses en mí, yo nos pensé por los dos. No hace falta que lo hagas tú ahora, ya fue suficiente, no es necesario, todo se ha calmado.

Instante

No hay nada que decir

No hay nada que pensar

Tan sólo un instante más

Hay que dejar pasar

19 de junio de 2007

Tras encontrarme un viejo cuaderno entre todo el desorden que tengo. Me dediqué a hojearlo. Leía pensamientos, poemas, locuras, tonterías o como dice una amiga...boberías.
Al ir avanzando llegue a una hoja, fechada en grande para no olvidar el día en que fue escrita. Tenía una serie de palabras y frases escritas: Nada, lógico, sólo intento escribir. En sí nada trascendente, mucho menos poético.
Lo impactante fue la fecha. A dos años de distancia. Me reecontré con ese año, volví a él. Lo que sentí no lo pude escribir.

Despedida

Hasta mañana
Hasta la próxima
Vamos...Adiós
Hasta algún día

Mente

Y así debe de ser. Esa es la forma. Deja tu mente extender. Sabes que hay barreras, existen, son creadas. Pero ahora que ves el horizonte y observas lo que existe en la lejanía: Luz inmensa, luz y nubes blancas, es todo un paraíso. O como dice Nicanor "sólo se ven enormes extensiones de libertad".

Divagar...

Deja tu mente en blanco. Abre los ojos como la primera vez que viste. Una vez que miraste ¿Qué fue lo que sentiste? ¿Y de dónde provenías...del mundo de los ignorados de aquellos no percibidos, los que no existen?

Ahora que vives aquí, tú que has venido de allá del mundo que no se conoce. Dime ¿Por qué veniste? ¿Qué hiciste? y sobre todo, ahora que sientes ¿Qué es lo que te gusta sentir?

Ganar

Quiero, en el caso de que te alejes de mí, salir victorioso, sentirme feliz y no perturbado por tu adios. Me gustaría que sintieras en tu lejanía, mi ausencia, que te pese. Quiero ganar la indeferencia de ti.

Aunque digan que "en el amor no hay un vencido, en el amor no hay un vencedor sino supervivientes" N.V.

Instante

En un instante dejé de sentirte...

Ful-mi-nan-te

Hay memorias -recuerdos-

que no se van

están muy al fondo.

Traerlos a la luz

te podría aniquilar.

Haz de luz a ojos

que vivieron en la oscuridad.

Impacta, arde...fulmina.

Hombres y Locos

"Y mientras los hombres miran al tiempo pasar...

...el loco canta parado en la mesa del bar. "

--Los amantes de lola--

El Lado Oscuro del Corazón

¿Tan apegado está el poeta a lo que carga en su valija, como lo que carga el soldado en su mochila? Sí. Es la valija, en la bolsita, en la mano que el poeta carga todo aquello que, inevitablemente olvidará, aquello que se le va cayendo en el camino y que, como el soldado, es lo más preciado: lo más pequeño. Momentos que representan su historia, el material que servirá para la narración de su obituario.

¿Qué hace el poeta con sus múltiples personalidades? Jugar con trenecitos de pilas como un niño, caminar por la ciudad, atravesar fronteras fluviales en neblina, cambiar poesía por limosna al lado de niños con sus madres, pordioseros: llorar como una muñeca que, envuelto en un abrigo que se levanta como la capa de un vampiro, deambula en busca de encuentros pasajeros con mujeres, para después soltarlas por compuertas al pozo oscuro del olvido y del desprecio, que es la cama después del amor sin vuelo. Poeta que se pierde por los caminos solitarios de los campos y que en las vacas cumple cita con su madre. Poeta que corre hacia las estrellas, come pizza, conversa con la muerte e intenta seducirla con boleros, canciones/monólogos amorosos que nos empuja a la muerte sin matarnos del todo

Eliseo subiela en El Lado Oscuro del Corazón (1992) confronta al amor y a la muerte con poesía de Mario Benedetti, Juan Gelman y Oliverio Giraldo; nos muestra que aunque salgamos de él gravemente heridos, el cuerpo se regenera y el corazón aprende.

---Patricia Montoya---

Inflación

Alza del pan origina nueva alza del pan
Alza de los arriendos
Provoca instantáneamente la duplicación de los cánones
Alza de las prendas de vestir
Origina alza de las prendas de vestir.
Inexorablemente
Giramos en un círculo vicioso.
Dentro de la jaula hay alimento.
Poco, pero hay.
Fuera de ella sólo se ven enormes extensiones de libertad.

--Nicanór Parra--

Yo pecador

Yo galán imperfecto

Yo danzarín al borde del abismo,

Yo sacristán obsceno

Niño prodigio de los basurales,

Yo sobrino - yo nieto

Yo confabulador de siete suelas,

Yo señor de las moscas

Yo descuartizador de golondrinas,

Yo jugador de fútbol

Yo nadador del Estero las Toscas,

Yo violador de tumbas

Yo satanás enfermo de paperas,

Yo conscripto remiso

Yo ciudadano con derecho a voto,

Yo ovejero del diablo

Yo boxeador vencido por mi sombra,

Yo bebedor insigne

Yo sacerdote de la buena mesa,

Yo campeón de cueca

Yo campeón absoluto de tango

De guaracha, de rumba, de vals,

Yo pastor protestante

Yo camarón, yo padre de familia,

Yo pequeño burgués

Yo profesor de ciencias ocultas,

Yo comunista, yo conservador

Yo recopilador de santos viejos,(Yo turista de lujo)

Yo ladrón de gallinas

Yo danzarín inmóvil en el aire,

Yo verdugo sin máscara

Yo semidiós egipcio con cabeza de pájaro,

Yo de pie en una roca de cartón: Háganse las tinieblas

Hágase el caos, háganse las nubes,

Yo delincuente nato

Sorprendido infraganti

Robando flores a la luz de la luna

Pido perdón a diestra y siniestra

Pero no me declaro culpable.

--Nicanór Parra--

358 y 2,500,000.000

"Considere el lector estos dos números: 358 u 2.500.000.000. El primer número podría corresponder al de los habitantes de una pequeña población de la zona desértica de Kansas, o al tamaño de la audiencia de un concierto en Berlín, o al número de votos que obtendría el candidato de un pequeño partido en unas elecciones celebradas en Gran Bretaña. Dos mil quinientos millones es algo completamente distitnto: es un número mucho, mucho mayor que la "ingente" población de China, se aproxima a la población de los Estados Unidos multiplicada por diez y es casi la mitad de los habitantes que tiene en la actualidad (2002) nuestro planeta. Estas dos cifras se relacionan en una asombrosa estadística publicada en el Informe del Desarrollo de 1996 elaborado por las Naciones Unidas: las 358 personas más ricas del mundo tienen la misma cantidad de riqueza que los dos mil quinientos millones más pobres. ¡Guau! No es frecuente que un solo hecho pueda sintetizar el mundo, pero éste casi lo consigue. Resulta evidente que la polarización creciente de la riqueza -los ricos se enriquecen cada vez más y la mayor parte del resto se empobrece- que se ha producido en las dós últimas décadas en el interior de las ciudades y entre las ciudades, y se ha notado la misma polarización en el interior de los países y entre ellos mismos; pero ahora todas las implicaciones de estas tendencias quedan a la vista en su totalidad global. Ésta es una realidad, quizás la realidad, de la globalización."

--Taylor, J. Peter, Flint, Colin. Geografía política. Economía mundo, Estado-nación y Localidad. España: Trama editorial, 2002.

No es mi parecer

No...No...No...

No, mi comprender

No...No...No...

¿Qué vamos hacer?

Crísis

Me levanto...Dinero
Me cambio...Dinero
Me baño...Dinero
Desayuno... Dinero
Me lavo los dientes...Dinero
Me largo de casa...Dinero
Me Subo al taxi...Dinero
Me pongo a trabajar...Dinero
Me dirijo a la escuela...Dinero
Hago tarea...Dinero
Regreso a casa...Dinero
Ceno...Dinero
Duermo...Dinero
Me despierto de madrugada por una pesadilla...sí, Dinero.

Más discusión

Risque, ella dijo, ¿no adoras aRilke?

no, dije, me aburre,los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos depolvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?

Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía comocantar, pero la única razón por la que te gustaes porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?

¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...los dos franceses, uno asesinó al otro...

bárbaro, dije, ahora háblame deOscar Wilde.

un gran hombre, dijo ella.

él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosaspor la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.

ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿qué me quieres decir?

quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad: que era un pintor promedio.

¿cómo lo sabes?

lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas. vi que era interesante,honorable, pero no grandioso.

¿cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?

querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos?

¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras un tremendo sabio!

pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.

no, dije, simplemente no me gustan de la manera quete gustan.

me voy, dijo.

podría haberte mentido, dije, como la mayoríalo hace.

¿quieres decir que los hombres me mienten?

sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.

¿quieres decir que no es sagrado?

no lo sé, pero no te voy a mentirpara que funcione.

vete a cagar entonces, dijo.

buenas noches, dije.

ella dio un bruto portazo.

me levanté y prendí la radio.

había un pianista tocando la misma pieza de Grieg. nada cambió. nada cambia nunca. nada.

---Charles Bukowski---

(Meditación de un condenado en la calle Spring)

Faltan dos semanas para navidad. Cuatro días antes de absolutamente nada. Estoy recostado en mi cama de hierro, mirando mis sucios pies desnudos y el inodoro blanco, sin tapa, y cuando las cucarachas se arrastran por el suelo ya no me sobresalto más. La miro de la misma manera en que ellas me miran a mí.
Cierro los ojos y respiro lentamente.
Recuerdo haber rastrillado heno en el calor del día sin obtener ningún pago, comparado con la manera en que viven los blancos. Sueño con tostar cacahuate en una lata y, cuando haya jitomates, comerlos como manzanas. Me imagino manejando una camioneta, con el sudor que me brilla en la cara, en ese lugar sin futuro que juré abandonar.
No puedo usar el baño, sonarme la nariz o fumar sin que los guardias tomen nota. No hay reloj. Nunca sé cual es el clima afuera.
Abro los ojos y veo una pared blanca que se prolonga sin fin. ¿Qué se supone que debe sentir un hombre a punto de irse para siempre?
Como un canto triste, muy triste. No sé las palabras. No puedo recordar. Dicen que sucedió en septiembre, cuando el cielo parecía un huevo de gorrion y las hojas estaban incendiadas y caían al suelo. Dicen que una bestia quedó suelta en la ciudad. Ahora hay un sonido menos.
Matarme no matará a la bestia. La oscuridad es su amiga; la carne y la sangre, su fiesta. Cuando te parezca seguro dejar de mirar, es cuando mejor será que comiences a hacerlo, hermano.
Un pecado lleva a otro.
Ronnie Joe Waddell.

--Patricia Cornwell: Estraño y Cruel-- Nota: esta parte escrita es el prólogo y es lo más poético. Sólo leo esta parte cada vez que tengo el libro en manos!!

Voces de Tango

Apuesta

Ilusión no quiero que sea tormento del mañana
de un día que no llegó jamás y que aún sigo esperando.
Ilusión eres mi tormento hoy mi gran temor
mi gran apuesta.

Espero que no

¿PODRÉ escribir los "VERSOS MÁS TRISTES ESTA NOCHE"?
¿Podré, Podré?
La noche pasa y el día viene
Espero no TENER que hacerlo jamás
Espero que no
Espero que no
Espero...

oooo

Punto muerto

Punto de inicio

en medio de tanto

en medio de mucho

Cuándo

Cómo tener sed
de aquello que nunca probé;
Cómo sentir aquello con lo que soñé
Y cómo soñar con aquello que nunca pensé.

Cómo lo opuesto se puede desvanecer
Cuándo la regla podrá quebrarse;
Cuándo realmente nada está dicho
Y cuándo será el día en que uno hable
y se haga ley.

Sueños e Ilusiones

Sueños e Ilusiones

¿A dónde vamos?

Caminamos sobre suelo volátil

Dirigiéndonos a destinos a los que nunca llegamos

¿Dónde entonces terminamos?

Creación

¿En qué te he convertido?

Eres más por mí de lo que eres por ti misma...

No Volvere A Ser Joven

Brillo en la mano (Panero)

Poetas Suicidas

A partir de la desaparición de José Agustín Goytisolo, empecé a darle vueltas a las razones del suicidio, y se me sumó hace unos meses otra muerte voluntaria, la de uno de los poetas instigadores de la Poesía de la Experiencia, un granadino del que todavía no quiero acordarme, porque me dura pudor.Investigando y releyendo en mi biblioteca -donde reina la poesía sobre todas las cosas-, he encontrado a un montón de poetas tocados por la valentía de decidir su propia desaparición. Hoy me pide el cuerpo hablarles de algunos de ellos, poetas que han sentido su poesía como realidad tangible, poetas para los que "todo ha sido posible, salvo su vida" (E. M. Ciorán).Los primeros ejemplos de poetas autoinmolados son Kostas Karyotakis y María Poliduri, dos poetas griegos que vivieron la gran depresión de entreguerras (además de las guerras balcánicas y la guerra con Turquía) y que conformaron la "Generación derrotada", una generación ahogada en la crisis, en el desencanto y en una falta total de perspectivas. Kostas Karyotaquis y María Poliduri tuvieron lazos sentimentales y pasaron de forma paralela por una vida atormentada y trágica. De K. K. son los versos "... Bocas que tenéis mucho que decir / y la palabra os elige para tumbas" que pertenecen al poema Muertes, un poema que lleva en su arranque una cita muy significativa: "Hay hombres que llevan la mala suerte dentro de sí". Karyotakis se suicidó una tarde del día 20 de julio de 1928 disparándose un tiro en el corazón cuando estaba tumbado debajo de un eucalipto. Antes, durante la madrugada de ese mismo día, había intentado quitarse la vida tirándose al Mediterráneo, pero las aguas le devolvieron a la costa y escribió en una nota que se encontró en su bolsillo: "Aconsejo a cuantos sepan nadar que no intenten jamás suicidarse tirándose al mar. Durante diez horas me estuve peleando con las olas. Tragué una enormidad de agua y, sin saber cómo, de vez en cuando subía a la superficie; cuando tenga oportunidad, escribiré las sensaciones de un ahogado". De Mª Poliduri nos quedán versos tan exquisitos como este fragmento dedicado a Kostas : "...Era curiosamente bello como a los / que la muerte elige...".Otro poeta norte dentro de este grupo y dentro de la historia de la literatura es Cesare Pavese, del que son los conocidísimos versos "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos- / esta muerte que nos acompaña / de la mañana a la noche, insomne, / sorda, como un viejo remordimiento / o un vicio absurdo. Tus ojos / serán una vana palabra, / un grito callado, un silencio...", un poema sin parangón dentro de la historia de la poesía. Antonia Pozzi, otra italiana, falleció en el año 38 dejando versos como "...Ojos no míos / que la niebla invade."; Sibilla Aleramo se da fin no sin antes ofrecerle al mundo poemas sentidísimos como este fragmento de Soy tan buena: "... Mas al primer trepidar del violeta en el cielo / todo amparo diurno se desvanece /.../ Me parecía tener en las manos el cansancio de toda la tierra / no soy más que una mirada, mirada perdida y vana.". John Berryman, ya más entrados en el siglo y partiendo de la idea de que "la poesía es un riesgo supremo y prolongado", se arrojó desde lo alto de un puente de Mineápolis, en el año 72, cuando había dejado escrito Un corazón enloquecido, que terminaba con estos versos: "... No hay tiempo para la vergüenza /.../ el tiempo / se precipita como un loco descarado. Nada puede ser conocido". Sylvia Plath escribió: "... Mis horas se desposan con la sombra." y se dio fin en Londres el 11 de febrero del 63. Anne Sexton se suicidó el el año 74 después de escribir el poema titulado El deseo de morir, que finaliza con esta crudeza sobre el cuerpo tendido en la sala de despiece de un tanatorio: "... No preví que punzarían mi cuerpo. / Ni tan siquiera la córnea y la orina estaban ya. / Los suicidas traicionan el cuerpo de antemano." Entre los poetas suicidas de habla castellana tenemos bellos ejemplos en Gabriel Ferrater, un entusiasta de la obra de Kafka que dio fin a su vida en Sant Cugat el año 1972 (versos suyos son "Estoy más lejos que amarte /.../ No soy sino la mano con que tú palpas"); Alfonso Costafreda, muy cercano a Ferrater en obra en vida y en muerte, que se suicida en Ginebra durante el 74, después de haber escrito su último poemario, Suicidios y otras muertes, del que entresaco versos como "Entrará el mar lentamente en tus venas, / droga, ave rapaz, suicidio lento."; Pedro Casariego Córdoba, que se tiró al tren un día del año 1993 después de haber sido, además de un poeta magnífico, economista titulado, pianista, vagabundo, pintor y ermitaño ("Mi cuerpo / hervidero de hierba / helada / para enseñar anatomía / y botánica / y mi cuerpo / enseñanza / hierba que nadie recoge / hierba que el viento pisa / hierba que se hace suela / de mil zapatos vacíos."); Alfonso Sola, nacido en Paraná y voluntariamenmte desaparecido en Mendoza el año 75 ("...Un día todo dirá que hemos partido / Todo."); Alejandra Pizarnik, que en su última carta a Antonio Beneyto terminaba: "... Y aquí te dejo para ir a despachar la carta a un correo lejano que no cierra por la noche."; Luis Hernández, nacido en Lima y sólo nacido en Lima para escribir "...Solitarios son los actos / del poeta: Como aquellos / del amor / y de la muerte.".... y tantos otros. Creo que a los poetas citados y a sus versos les sobran mis palabras, sólo comentar que entre poesía y esperanza -según argumentaba Ciorán- la incompatibilidad es completa, y eso lleva al poeta a no entender el mundo por entenderlo, a no ser más que su poesía por la imposibilidad de vivir en otros planos que sean soportables con su sensibilidad. Todo esto lleva a situaciones de irrealidad que embriagan hasta la muerte buscada, siendo la poesía más vida que la propia vida.No quiero terminar sin citar a Goytisolo, el penúltimo poeta suicida: "...ocurrió que fue siempre un solitario / ocurrió que la vida dejó de interesarle."Otro día hablaré de poetas como Antonin Artaud, Danielle Sarréra o Paul Celán. Más muertos a sumar a la lista de los muertos, más suicidas a poner en su dedo el gatillo que vuele la sien de este mundo loco, injusto, lleno de imbéciles e ineptos sin asomo alguno de sensibilidad. También hablaré de Walter Benjamin, el hombre que en Port Bou supo a ciencia cierta que era más fácil desaparecer que seguir en esta historia. ¡Pum!

--Luis Felipe Comendador--

La senda del perdedor

“tengo dos opciones, permanecer en la oficina de correos y volverme loco… o quedarme fuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morir de hambre.”
Heinrich Karl Bukowski, mejor conocido como Charles Bukowski. Nació en Alemania en 1920 y murió en los Estados Unidos en 1994, a los 73 años de edad.Escritor y poeta con 50 obras publicadas. A pesar de que estudió periodismo y literatura en la Universidad de Los Ángeles, se empleó en cosas ajenas a su carrera. Decepcionado por los proceso de publicaciones, se apartó de la máquina de escribir para trabajar una década como cartero. Tras el apoyo de John Martin quien le prometió la cantidad de 100 dólares mensuales, Bukowski dejó de trabajar para el servicio postal. Escribió su primera novela antes del mes en que dejó su empleo anterior, titulado el Cartero (Post Office).El maltrato de su padre y las marcas producidas por el acné que le dificultaban socializar, dio como resultado que Buskowski se refugiara en la literatura. Una de estas situaciones de su vida lo dijo en una entrevista para la revista High Times 98: “Como puedes ver, mi padre fue un gran maestro de literatura: Él me enseño el sentido del dolor-- dolor sin razón.”[1]
La novela autobiográfica, “La senda del perdedor” nos muestra la visión de una sociedad “desde abajo” desencantada por el “sueño americano”. Es un relato de vida sin esperanza ni añoranza por un futuro mejor. Dentro de esta visión es donde Henry Chinaski (Bukowski) se desenvuelve.
La obra se puede dividir en dos aspectos: La infancia y adolescencia de Henry Chinaski, con sus conflictos familiares, la vida escolar y el despertar sexual; y la juventud de Henry Chinaski, cuando ingresa a la universidad y es corrido de su casa, a la vez que se sumerge en los placeres del alcohol y la literatura.

Es una novela sin esperanza, pesimista. Con una mágica ausencia de bellas y hermosas palabras. La obra del último escritor “maldito” de la literatura norteamericana.

“Carta inédita dirigida a Carl Weisser en “algún día de noviembre de 1969”. http://www.jaydougherty.com/bukowski/index.html, [Visitada el 15 de Marzo 2009].[1] Ibid.

Manifiesto

Santificamos a Dios, hicimos de Él un Santo; caminábamos campos en pos del cielo, cerrábamos campos con Iglesias. Luego, misteriosamente, bajó la cotización de las acciones de Dios en la Bolsa inmaterial de las almas: adiós a la religión de Dios, un adiós dubitativo porque el pañuelo aún se agita. Desnudos buscábamos cobijo para ocultar lo que veíamos, no éramos capaces de regalar nuestras llagas a la muerte, llagas envueltas en papel de renuncia altiva. El boxeador se desangraba, y nos resistíamos a arrojar la toalla. El árbitro del combate, el eterno hombre que pastorea, nos miraba, y su retina nos cubría con reproches que herían. Inventamos entonces la religión del Hombre, bautizamos con cultura nuestra sagrada ignorancia, ignorancia sabia, la única herencia de Dios. ¡No sabíamos que sólo nuestra ignorancia, la brutalidad celeste, nos hacía semejantes a Él! ¡Sólo alejándonos de las falsedades eruditas podríamos enfrentarnos a Él con una espada limpia!Desolada quedó la piedra de las iglesias, y los hombres, que seguían sin ser hombres, trasladaron a los museos lo más vacío del espíritu de Dios. ¡Lentamente los artistas, la cojera de los corazones, ascendieron a los altares empujados por un aliento de sensibilidad vacía! ¡Desconocíamos tantas verdades! Los impíos artistas exteriores tomaron el relevo y la antorcha, cargando así aún más nuestras resignadas espaldas, y sus esclavos, los esclavos de los artistas exteriores, hablaron de sus amos con sucias bocas de miel, ayudaron a la propagación de la enfermedad de la cultura visible, construyeron museos para albergar monstruos que sustituyeran con ventaja a los decrépitos dragones, dictaron conferencias para menopáusicos y menopáusicas, encendieron eléctricas luces para alumbrar fósiles miserias, cometieron el grandísimo pecado de teorizar teorías: quemaron la huida de las almas rebeldes.Estúpidamente negábamos, ciegos negábamos lo evidente: sólo existe el artista interior, sólo se puede ser artista secreto, la comunión todo lo mancha. ¡Estábamos canonizando a los más débiles, nombrábamos doctores a los incapaces...!¡El artista debe crear dentro de sí mismo!Si un Médico tomara la temperatura a los que creen ser hombres, diría que todos ellos albergan vana y terrible fiebre de homenajes y adulaciones.Inventemos un termómetro de audacia; convirtámonos en hombres, aunque sea para desaparecer: os propongo entonar conmigo, sin mí y en silencio, el primer y último canto, el canto de la digna y mortal soberbia.

--Pes Cas Cor--

Miles

Entre los miles

que son conocidos,

o que quieren ser conocidos

como poetas,

quizá uno o dos

sean auténticos

y el resto son impostores,

rondando por los recintos sagrados

tratando de parecer genuinos.

No hace falta decir

que yo soy uno de los impostores,

y ésta es mi historia.

--Leonard Cohen--

"Dry Martini, S. A."

...

Y si tal vez me atreviese

si tuviera la fuerza de olvidar.

Qué pasaría al fin

Y

Al comienzo

De

Mi

Notas sobre papel

Qué más nos puede pasar

Si tú ya no estás.

Todo queda como antes de empezar

Igual que un atardecer saliendo al revés.

Imaginate, las tardes son las mañanas del acontecer.

Y aún no sé que esperar...

La noche o el amanecer.

(Y esperar para qué) No lo sé...

Ya nada tiene sentido de ser.

Y qué más queda
Qué más nos puede pasar.

Ya no tengo a quien esperar.

La libertad no me sabe a gloria

No sabe a victoria.

Significa soledad.

Tengo un reproche que hacerle al mundo.
Lo culpo por haber desatado sobre mí
toda la furia de este mal incurable,
de esta patología del espíritu:
El doble don de la sensibilidad suficiente
para apreciar las cosas buenas y sencillas,
y la absoluta incapacidad para disfrutar de ellas.
No es la mala vida la que me mata, no;
es la vida toda
y mi conciencia extrema de ella
-vislumbre de la muerte.
Primero maldigo. Luego
reclamo un poco de atención:
Dimito como ser humano.
--Nacho Vegas--

Política de Hechos Consumados

Nueva Seronda
Es asombrosa la fuerza
con la que la lluvia golpea el cristal de la ventana:
una multitud que aplaude.
Me inclino en decorosa reverencia ante la ovación
desde dentro, desde la seguridad relativa.
Con la llegada del otoño un frió húmedo
se instala poco a poco: en la ropa, en las sábanas.
En la carne y, finalmente, en los huesos.
Nos acostumbraremos, nos acostumbraremos.
Y como el sargento despidiéndose de Esmé,
trataremos de mantener intactas nuestras aptitudes.
In...tac...tas.
Afuera, la mar emite su murmullo eterno
y mi palabra favorita es INEXTIRPABLE.

--Nacho Vegas--

Libro digitalizado en este link

http://rapidshare.com/files/229935154/Politica_de_hechos_consumados_1.rar

Hace tiempo

Hace tiempo que no escribo

Hace tiempo que olvide pensar

Hace tiempo que las cosas parecen serenas

Nada me turba

Nada comienza

Y Nada está por terminar

No tengo la senación de estar haciendo algo importante

No tengo sensación

Y el tiempo transcurre

y yo ignoro las consecuencias

Hoy volví a escribir después de algún tiempo

En donde no pasó Nada

En donde...¡busqué hacer algo?

Nada

No hay duda.

Eres lo mejor que ha pasado en mí vida.

Lastima... que no sucedió

NADA.

Caminé olvidando lo que había a mi alrededor

ya no sabía lo que quería

y ni quería querer

Sólo tenía un vacío...

Otra vez...

Lo había tenido por tantos años

que realmente no recordaba si había nacido con él.

Aún, continúo sin saberlo...

Jamás tu felicidad me había dolido

Nunca una sonrisa tuya me había lastimado

Jamás tu ausencia me había sido alivio.

Ahora que ya no eres para mí

Es que conozco el precio de

Ser libre.

En el camino

"Las chicas como ésa me asustan

Lo abandonaría todo por ella y me arrojaría a sus pies

quedaría a su merced y si me rechazara

me iría para siempre de este mundo."

--Jack Kearouac--

La práctica de la vida cotidiana

"Al escapar de las totalizaciones imaginarias

producidas por el ojo, lo cotidiano adquiere

cierta extrañesa que no aflora, o cuya

superficie constituye el límite más elevado,

que lo destaca a sí mismo frente a lo visible."

--Michel de Certeau--

Silueta

Voy hacerte el amor
Como si fueras aquélla con la que soñaba.
Aunque sólo seas la carne
Y como ya no me queda la esperanza
Será la idea lo que fecunde en ti.
Pero no eres tú a quien estoy poseyendo
Sino a la silueta y a mi idea de ella.

¿Por qué somos diferentes?
Tú vives entre callejones sucios
A qué aspiras
Yo siempre orgulloso quiero la gloria.
Y tú tan simple
Te conformas con unos billetes
Sin sueños ni ilusiones de perpetuar
Tan abnegada que sólo te ocupas de mí
Nuestras diferencias son
Que a ti te importa un carajo todo
Eres hoy
Eres presente.
En cambio yo pretendo ser futuro.

Tú me dijiste:
"No quiero que tú te olvides de mí
tengo miedo de dejar de existir."
Y te contesté:
"La muerte nos viene a todos
Pero a ti te llegará antes de morir
Así lograrás sentir el amor de muerte en soledad.
Cuídate que ya viene por ti..."
Sentirás el amor de muerte en soledad

Y el dolor se convertirá en la única sensación

"Cuidado que ya viene por ti..."

Motivos

No me interesa superarlo

Ni sentirme victorioso ni derrotado

Sólo pido olvido.

No me mataste

Tampoco me hiciste sentir vivo

Sólo pido dejar de sufrir.

No me hiciste reir

Tampoco llorar

Sólo pido dejar de respirar.

No me importan los motivos

Ni lo que motiva mi existencia

¿Para qué estár aquí?

Enterrado

Enterrado estás cadaver

mas no te escapas del tiempo

enterrado te encuentras

y expuesta está tu carne

vas haciendo alimento

y no puedes evitarlo

tu fuerza se ha agotado

el destino te ha encontrado.

Minusculamente te vas borrando

el mundo dejando estás

tu evidencia carnal es tan sólo alimento

nada más.

Las carnes de mi madre

Las carnes de mi madre
Ya están casi frías
Ya están en agonía.
Las carnes de mi madre
Ya cuentan con grietas
Ya tienen cicatrices.
Las carnes de mi madre
Reflejan que el tiempo
No corre en vano.
Las carnes de mi madre
Ya están reposando
Ya están putrefactas.
Las carnes de mi madre
Ya fueron alimento
De gusanos hambrientos.
Las carnes de mi madre
Fue donde posó su figura
Donde posó su lindura.
Ahora no es mas que hueso
En una tumba.
Mas que memoria
De mis noches de insomnio.
Pues solo sé que fue carne
Y su sonrisa ya la he olvidado.

¿Por qué sacar el dedo del mar

a caso todo será como antes?

Un beso inesperado.

Puedo seguir hablando eternamente
de un pequeño instante...

¿Qué tanto dura un beso?

Palabras y Hechos

No creas lo que dicen

Sino lo que hacen...

Palabras e Insectos

Palabras e insectos

Palabras e insectos

Asquerosos pueden parecernos

Asquerosos pueden parecernos

Palabras e insectos

Palabras e insectos

No podemos verlos

No podemos verlos

Palabras e insectos

Palabras e insectos

Ambos pueden carcomernos

Ambos pueden carcomernos

Palabras e insectos

Palabras e insectos

Asquerosos pueden parecernos.

...

Hoy lo que tengo que decir

No es tan grande

Como lo que deseo callar.

En la cama

La noches es muy buena

Para escribir nada.

Te oculta tu letra

Así no sabes si se entiende lo que escribes

Pero igual sigues...

Lo que importa es que pienses.

Siempre dueles

Siempre buscas maneras

Inimaginablemente sencillas

Para ser tan fría

Creencia.

Eres tan hermosa y tan bella
No sé cuál es la diferencia

Sin embargo

Creo en ti y en mí ceguera

Volver.

Volví del ayer, volví de ti...

Elección.

Jamás sentí el olvido

Jamás sentí el placer
Pero si lo único que resta es la ilusión

Fuera de la realidad

La tomaré

Por primera vez

Como una criatura tierna
queriendo ser salvaje en su inocencia

sintiendo el placer

por primera vez.

Esta es la última ocasión

en que te veré

sin experiencia alguna

totalmente desnuda.